As palavras colhem-se com as estações

 no sentido inverso do sol e dos hemisférios

douradas vão murchando com o cheiro das castanhas e da terra molhada 

apodrecendo em folhas ressequidas pela lástima do fim do verão, que nem chegou a ser 

elas tornam-se páginas e páginas de hastes nuas e de inverno

As palavras voltam na lentidão da noite que demora a amanhecer

e no calar dos pássaros e das cigarras voltam-se para dentro

e dizem-me

e dizem de ti

a história do tempo 

ao contrário

do pulso pousado sobre a mesa

do delicado sentido de serem tudo

nos dedos que as escrevem

tudo o que resta

tudo

a luz do avesso

© cristina de oalves

imagem (fotografia): Agnes Prammer, Das Schloss, 2010