cheguei a um ponto em que o silêncio de adormecer o escrito me comove mais do que os caminhos que percorro pelas palavras. e tudo é vago e desfocado.
[mas] não consigo ficar quieta, nem calada no desassossego do vento.
decido quanto basta o aflito do sussurro de uma tempestade, quando ela se avizinha, lentamente, atrás da densa bruma, tão imensa, que o conflito das chuvas contra os telhados e a terra se tornam inevitáveis, como pronunciar-me [quase] sem pontuação
e o talvez a crescer, trovoada que se afasta depois de chorar tudo
[mas] e continuo sem perceber da utilidade dos pontos finais nos parágrafos.
se o avanço da tempestade é ainda um eco impiedoso fora de mim...
no escrito do que escrevo
e reclamo
e faço perguntas a toda a hora como quem abana
e pergunto mesmo, questiono! exclamo também, muitas e muitas vezes e mais ainda para dentro.
fossem todas as decisões previstas nas linhas da palma da mão como previstas nos atrasos das viagens e não estaria aqui agora. ou estaria agora mas não aqui. estrada fora
salto pensamentos deslizantes.
e às vezes sei que encontro um outro ser vagabundeando mais lento, palavra por palavra, e sei que me encosto e adormeço sossegada, sem escrever mais nada, encontrando-me, enfim no que escrevo lendo-me mais tarde. |
© cristina de oalves
imagem (fotografia): Alex Howitt
